decía que era un impuesto para la gente que no sabe matemáticas.
Me quedé de pie en el mostrador.
El señor Mehta me miró.
—Señora Dunn —dijo—. Lo siento mucho. Lo de su madre. Lo vi en el periódico.
“Gracias, señor Mehta.”
“Ella solía venir”, dijo. “Los martes. A comprar un periódico y un pastelito Moon Pie. Siempre pagaba con monedas de veinticinco centavos”.
Comencé a llorar.
Allí mismo, en el mostrador.
El señor Mehta rodeó el mostrador. Me dio un pañuelo de papel de una caja que guardaba junto
