de la piña.
Lo pondría en una caja de zapatos.
Al fondo de mi armario. Detrás de mis botas de invierno. Donde Gary nunca miró.
Diecinueve años.
Novecientos ochenta y ocho boletos.
Todos firmaron.
Cada uno numerado.
Todas firmadas con las iniciales de Arjun Mehta.
Gary se burló de mí.
Todas las semanas.
“¿Otra vez tirando dinero al inodoro, Patty?”
Lo decía todos los sábados por la mañana. Entraba en la cocina en bata. Me veía con el periódico, mi café y la entrada.
“Son dos dólares, Gary.”
“Dos dólares
