aún impregnaba las paredes desde los tiempos de mi abuelo. Aquella noche, la lluvia repiqueteaba contra los cristales. Mi padre estaba sentado tras su escritorio de nogal; una de sus manos descansaba sobre una fotografía de mi madre, Natalie, quien falleció cuando yo aún era lo suficientemente pequeña como para creer que los padres podían arreglarlo todo.
—Eleanor —dijo con voz cansada—, no es que Anthony me desagrade por su origen humilde. Desconfío de él porque quiere demasiado y demasiado rápido.
Lloré. Grité. Le acusé de ser elitista, controlador y
