pelo recogido. Mis tacones golpeaban el suelo de granito con un ritmo seco que hacía que las conversaciones se apagaran antes incluso de que yo llegara al mostrador de recepción.
La recepcionista levantó la vista y se quedó paralizada.
—Señorita Prescott —dijo rápidamente.
Ya no era la señora Miller.
Era la señorita Prescott.
El personal de seguridad se puso firme.
Una asistente, cerca de la zona de café, bajó el teléfono. Dos analistas, junto a los ascensores, interrumpieron su conversación.
El silencio me siguió por todo el vestíbulo, como si
