respiré.
—Gracias por decirlo.
—¿Me perdonas?
Pregunta inevitable.
Pensé.
—Sí.
Adrian cerró ojos.
—Pero el perdón no significa que aquello se vuelva pequeño.
—Lo sé.
—Ni que recuperes acceso.
—Lo sé.
—Ni que Michael sea un paréntesis.
—Lo sé.
Sonreí.
—Entonces sí.
Lo perdono.
No hubo abrazo.
No rodillas.
No beso.
Nada espectacular.
Fue mejor.
A los sesenta y nueve Michael enfermó de cáncer de próstata.
Pronóstico bueno.
Tratamiento.
La palabra cáncer me asustó.
Pero no repetimos viejos patrones.
Información.
Decisiones compartidas.
Cirugía.
Recuperación.
Tuvo incontinencia temporal.
Le dio vergüenza.
