de mi hijo de nueve años.
Orquídeas blancas enmarcaban la entrada al comedor privado. Lámparas de araña de cristal iluminaban las mesas cubiertas con manteles de lino de alta calidad, mientras un trío de jazz tocaba suavemente tras las puertas de cristal.
Un fotógrafo se movía entre los invitados elegantemente vestidos mientras los camareros circulaban sirviendo champán.
Todo se veía magnífico.
Lo sabía porque había pagado por casi todos los detalles.
Mi suegra, Margaret Cole, celebraba su sexagésimo quinto cumpleaños, y mi marido había insistido en que la velada tenía