Me dije que seguramente estaría enfermo en casa, que volvería el martes, que todo estaba bien.
Pasó el martes.
También el miércoles.
El jueves, mi jefa lo mencionó casi con indiferencia, como se mencionan las cosas que no resultan personales.
—Ah, ¿te enteraste del conserje? Charles, creo que se llamaba. Falleció el fin de semana. Ataque al corazón, supongo.
Por un momento, me quedé ahí, incapaz de entender la frase aunque cada palabra fuera perfectamente clara.
—¿Charles? ¿Nuestro Charles?
—Supongo que sí —me dijo, ya girándose hacia su pantalla.
Entré
