había guardado esa.
Había una foto del día después del funeral de mi madre, con el medio sándwich visible entre nosotros en la mesa, mis manos alrededor de una taza de café como si fuera lo único estable en la habitación.
Charles había registrado en silencio once años de mi vida, capturando momentos que nadie más había considerado lo suficientemente importantes como para verlos.
—
Debajo de las fotografías estaba el cuaderno. El mismo cuaderno. El que había escrito todos los días después del almuerzo durante más de una década.
Lo
