infancia. Una mujer de cabello gris y ojos familiares se sentó frente a mí.
—Soy yo —susurró—. Grace.
Le agarré la mano, temiendo que volviera a desaparecer.
Entonces dijo algo que me destrozó el corazón.
—He sabido dónde vivías durante años.
Me aparté.
—¿Qué?
—Tenía miedo —explicó—. Alguien se esforzó mucho por mantenernos separadas.
Antes de que pudiera preguntarle algo más, añadió:
—Papá está vivo. Se está muriendo en el hospital.
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La miré, incrédula.
—Mamá nos dijo que había muerto.