él apoyó una mano en el viejo poste de cedro.
“Mi padre y yo lo instalamos allá por 1961”, dijo.
Sonreí.
“¿En realidad?”
“Nos llevó toda la tarde.”
Recorrió la madera con los dedos.
“Tu abuelo siempre decía que un buen poste de esquina mantiene toda la cerca en pie.”
Se rió entre dientes al recordar aquello.
Entonces su expresión se tornó pensativa.
“Sesenta y cinco años, y sigue aquí.”
Me quedé de pie en silencio detrás de él.
Unos minutos más tarde, Bobby Whitt se acercó desde el pasto
