¿Qué ocurrió en el río? Amalia miró el baúl lleno de cartas. —La tormenta de septiembre. Una maestra y varios niños quedaron atrapados al otro lado del río. El agua subió rápido. Mientras esperaban a Protección Civil, Mateo usó una lancha pequeña porque conocía el cauce desde niño. En el primer cruce sacó a varios niños. En el segundo, una corriente lanzó la embarcación contra unas rocas. Mateo logró llevar a los demás a la orilla, pero recibió un golpe fuerte en la espalda. —Llegó caminando a casa —dijo Amalia—. Una semana después casi no podía mover las piernas. Me senté. —¿Y por eso desapareció? —Cuando llegó tu primera carta quería llevársela al hospital. Él me pidió que no. —¿Por qué? —Porque sabía que volverías. —Claro que habría vuelto. —Eso era lo que temía. Estaba convencido de que nunca caminaría otra vez. Me dijo: “Que me odie. El enojo pasa. La lástima puede durar toda la vida.” Sentí rabia. —No tenía derecho a decidir eso. —No. —Y tú tampoco. —No. —¿La nota de que iba a casarse la escribiste tú? —Sí. Tus cartas seguían llegando. Mateo me pedía que dijera que no habías escrito y luego me pidió que hiciera lo necesario para que dejaras de esperarlo. Miré mis sobres. —Me quitaron la posibilidad de elegir. Amalia bajó la cabeza. —Sí. Debajo de mis cartas había decenas escritas por Mateo. —¿Por qué las guardaste? —Las escribió durante el hospital y la rehabilitación. Años después me pidió que las quemara. Le dije que lo había hecho. Solté una risa amarga. —Por una vez agradezco que mintieras. Pasé casi toda la noche leyendo. En una carta Mateo decía que había logrado mover el dedo gordo del pie y había llorado hasta asustar a una enfermera. Otra tenía solo 3 líneas: “Hoy di 2 pasos entre barras. Quise llamarte. Luego recordé que te pedí que siguieras sin mí. Nunca había odiado tanto una decisión mía.” A las 3 encendí el teléfono para cargarlo. Había mensajes de Ricardo. “Verónica no significa lo que crees.” “Podemos arreglarlo.” “Fui al departamento. No pude entrar.” Le respondí: “Lo que había que hablar lo dijiste en la cena. Después veremos asuntos prácticos.” Apagué las notificaciones. Al amanecer crucé la calle. Mateo abrió después del segundo golpe. Tenía 53 años, cabello gris en las sienes y una ligera rigidez en la pierna derecha. Pero la mirada era la misma. —Elena. Solo escuchar mi nombre en su voz me hizo sentir 22 y 52 al mismo tiempo. Saqué una de las cartas. —Amalia me contó. Miró el sobre. —No debía darte eso. —Tampoco debías decidir mi vida. —Lo sé. —Yo te escribí casi todos los días. —¿Qué? Saqué 3 de mis sobres. Los tomó como si pesaran demasiado. —Amalia me dijo que nunca escribiste. —A mí me dijeron que ibas a casarte. Se sentó. —Yo le pedí que te alejara. No sabía qué iba a inventar. —El resultado fue el mismo. —¿Por qué? —No sentía las piernas. Los médicos no podían asegurarme nada. Pensé que volverías por obligación y que un día me mirarías lamentando tu vida. —Tal vez habría vuelto por amor. —Lo sé ahora. Las lágrimas me ardieron. —Eso es lo que más duele. Nunca me preguntaste qué estaba dispuesta a afrontar contigo. Mateo apretó las cartas. —Me equivoqué. No añadió excusas. —¿Cuánto tardaste en caminar? —Casi 2 años para los primeros pasos. Mucho más sin bastón. —¿Cuándo supiste que me casé? —Unos 5 años después. Amalia vio una nota de la universidad donde trabajabas. —¿Y nunca me buscaste? —No. Ya había elegido por ti una vez. No quería irrumpir en tu matrimonio. —Quiero caminar —dije. —¿Al río? —Sí. Fuimos por calles empedradas hasta un sendero entre árboles húmedos. Mateo cojeaba apenas en las bajadas. Junto al agua había una lancha restaurada. En un costado decía: “La Golondrina.” —Sigues siendo sentimental. —Solo con la madera. Reí por primera vez desde la cena con Ricardo. Subimos después hasta un viejo peral. 30 años antes, bajo sus flores, Mateo me había dicho: —Cuando termine mi casa, te voy a pedir matrimonio aquí. Yo había respondido sí antes de que existiera una pregunta. Puse una mano sobre el tronco. —Perdimos 30 años. Mateo no intentó endulzarlo. —Sí. —No podemos recuperarlos. —No. —Entonces no quiero que me hables como si pudiéramos volver a ser quienes éramos. —No quiero eso. Me miró. —Quiero conocerte ahora. Si tú quieres. Cuando regresamos cerca del mediodía, una camioneta conocida estaba frente a la casa azul. Ricardo esperaba recargado en el cofre. Mateo se detuvo. —¿Tu esposo? —Mi futuro exesposo. Ricardo nos vio juntos. —Vaya. No perdiste tiempo. —¿Qué haces aquí? —Vengo por ti. —No te pedí que vinieras. —Verónica y yo terminamos. No era nada serio. —Eso no cambia lo que dijiste. —Estaba enojado. —Dijiste que nunca me amaste. Miró a Mateo. —¿Y este quién es? ¿Tu venganza? —No es asunto tuyo. Ricardo se acercó. —Tenemos 26 años. Vas a volver a Querétaro y vamos a hablar. —No. —No hagas una estupidez por orgullo. Extendió la mano hacia mi brazo. Yo levanté la palma. —No me toques. Se detuvo. Entonces vi un sobre abierto sobre el asiento de su camioneta. La carta de Amalia. —¿Revisaste mi cajón? No contestó. —¿Entraste otra vez al departamento? —Necesitaba saber dónde estabas. —No necesitabas saber. Querías seguir teniendo acceso. —Soy tu marido. —Por poco tiempo. Amalia apareció en la puerta. Ricardo miró a los 3. —Esto es ridículo. Vienes a un pueblo, encuentras a un viejo novio y tiras 26 años. —No los estoy tirando. Tú los resumiste en una cena cuando dijiste que nunca me amaste. —Dije cosas crueles. —Sí. —Y ahora me arrepiento. —Eso es tuyo. Su mandíbula se tensó. —Si te quedas aquí con él, no hay vuelta atrás. Pensé en la mesa de nuestra casa, en la maleta que llené en 10 minutos y en las cartas que esperaron 30 años dentro de un baúl. —Esa es la primera cosa clara que me has dicho desde que llegaste. Ricardo abrió la puerta de su camioneta, pero antes de subir se volvió. —Cuando se te pase esta fantasía, no me busques. —No pensaba hacerlo. Se fue levantando polvo sobre la calle húmeda. Creí que el momento más difícil había terminado. Me equivoqué. Apenas su camioneta desapareció, Amalia se llevó una mano al pecho y se apoyó contra la puerta. —Amalia. Su rostro perdió color. Mateo corrió hacia ella. Yo marqué emergencias. Mientras esperábamos la ambulancia, Amalia me agarró la muñeca. —Elena… todavía falta una carta. —¿Cuál? —La última que escribió Mateo. Miré hacia él. Su cara cambió. —¿Qué carta? —preguntó. —La que escribiste cuando supiste que Elena se había casado. La que me pediste destruir. Mateo cerró los ojos. —Amalia… —No la quemé. La ambulancia dobló la esquina. Yo miré a Mateo. —¿Qué decía? Él tardó en responder. —Algo que durante 30 años preferí creer que nunca ibas a leer. Y mientras los paramédicos entraban a la casa, entendí que todavía quedaba una verdad entre nosotros que ninguno de los 2 podía seguir escondiendo.
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Parte 3**
La ambulancia llevó a Amalia al hospital de Zacapoaxtla. Mateo fue con ella y yo seguí en un taxi. El diagnóstico fue un episodio cardiaco leve, pero el médico fue claro: —No debe quedarse sola por ahora. Amalia chasqueó la lengua desde la cama. —Todos hablan como si fuera de cristal. —Tienes 82 años —le dije. Mateo y yo respondimos casi al mismo tiempo: —No vas a quedarte sola. Amalia sonrió. —30 años tarde, pero ya aprendieron a ponerse de acuerdo. Esa noche regresé a la casa azul por ropa. No abrí la última carta sin Mateo. Había pasado demasiado tiempo en una historia donde otros decidían por alguien más. Al día siguiente, cuando Amalia dormía, se la entregué. —Ábrela tú. Mateo negó. —La escribí para ti. Rompí el sobre. La fecha era de 25 años atrás, poco después de mi boda con Ricardo. “Hoy vi una fotografía tuya. Estás casada. Me alegra verte sonreír aunque ya no tenga derecho a saber si esa sonrisa es de verdad. Si algún día conoces lo ocurrido, no confundas lo que sentí contigo con una promesa pendiente. Vive. No me esperes. Yo fui quien decidió perderte.” Tuve que parar. Mateo miraba por la ventana. —¿Por qué querías destruir esta carta? —Porque me avergonzaba. —¿De qué? —De haber entendido tarde que convertí mi miedo en una decisión sobre tu vida. Doblé la hoja. —No puedes seguir castigándote otros 30 años. —¿Y tú? —¿Yo qué? —Llevas 26 años justificando a un hombre que terminó diciéndote que nunca te amó. Tal vez los 2 somos buenos para quedarnos demasiado tiempo dentro de nuestras propias decisiones. No me gustó escucharlo. Esa tarde llamé a Mariana. —Tu papá y yo vamos a divorciarnos. —¿Por Verónica? —Por muchas cosas. Verónica solo quitó la última venda. Le conté de Amalia y Mateo. —Entonces él fue tu novio antes de papá. —Sí. —¿Y no hablaron en 30 años? —No. —Esto parece una novela. —Las novelas tienen menos trámites. 2 días después llegó a Cuetzalan. Al conocer a Mateo lo examinó de arriba abajo. —Así que usted es el hombre de las cartas. —Y tú la hija con derecho a desconfiar de mí. —Correcto. —Nos entendemos. Amalia volvió a casa con medicamentos, dieta nueva y la prohibición de estar sola unas semanas. Yo decidí quedarme. No me mudé con Mateo. Dormía en mi antiguo cuarto de la casa azul y trabajaba a distancia unas horas para la biblioteca universitaria donde coordinaba catalogación. Mateo cruzaba por las mañanas con pan o café. A veces hablábamos 20 minutos. A veces nada. Empezamos a conocer a las personas en que nos habíamos convertido. Descubrí que seguía dejando herramientas en cualquier mesa. Él descubrió que ya no tomaba café dulce. Ricardo dejó de pedirme que volviera y empezó a escribir sobre cuentas, el coche y sus pertenencias. Contraté a una abogada en Querétaro. Revisamos bienes y el departamento heredado de mi madre, que seguía siendo mío. —No quiero quitarle nada suyo. —Entonces tampoco regale nada suyo —respondió. Ricardo pidió hablar por videollamada. Acepté. Apareció sentado en la sala donde habíamos cenado durante 26 años. —Tenemos que dejar de tratarnos como enemigos. —No te trato como enemigo. —Me echaste en 10 minutos. —Tú dijiste que querías otra vida. —Estaba confundido. —No confundiste el nombre de Verónica ni el hotel. Apretó los labios. —Ella ya no importa. —Para mí tampoco. —Entonces podemos arreglar lo nuestro. —No. —¿Por Mateo? —No uses a Mateo para evitar mirarte a ti. —Lo conociste hace 30 años y ahora estás allá con él. —Aunque Mateo no existiera, mi respuesta sería la misma. Ricardo guardó silencio. —¿Nunca me amaste? —pregunté. —No debí decir eso. —No pregunté si debiste. Pregunté si era verdad. Tardó. —Sí te amé. Pero llevábamos años mal. Quise herirte para que no hubiera vuelta atrás. Sentí una punzada distinta. —Entonces escogiste la frase más cruel. —Sí. —Gracias por contestar. —Yo también estaba herido. —Lo sé. Y aun así no quiero volver. Golpeó la mesa con los dedos. —¿Así de fácil? —No ha sido fácil ni un solo día. Después de colgar fui al taller de Mateo. —Ricardo sí me amó —dije. Dejó una lija. —¿Eso cambia algo? —No. —Entonces ¿por qué estás triste? —Porque sería más sencillo pensar que los 26 años fueron mentira. Mateo se sentó frente a mí. —No necesitas convertir todo en mentira para justificar que te vayas. —¿Y tú? ¿No necesitas convertir lo nuestro en destino para justificar que esperaste? —Tampoco. Pasaron 3 meses. Amalia recuperó fuerza. Yo viajaba a Querétaro por trabajo, trámites y para ver a Mariana. El divorcio empezó formalmente. A veces Ricardo todavía escribía: “Extraño cenar contigo.” No respondía siempre. Extrañar una costumbre no era lo mismo que regresar. Una tarde encontré a Mateo reparando una banca bajo el viejo peral. En el respaldo había tallado 2 golondrinas. —Sigues haciendo cosas que parecen declaraciones —dije. —Es un defecto profesional. Me senté. —Tengo miedo. Dejó las herramientas. —¿De qué? —De confundir sentirme libre con estar enamorada de ti. De convertirte en una salida de mi matrimonio. Mateo asintió. —Entonces no decidas nada. —¿No te molesta? —Una vez decidí por ti porque tenía miedo. No voy a repetirlo ahora porque tenga esperanza. Tomó mi mano solo cuando yo acerqué la mía. —Si dentro de 1 año quieres estar aquí, estaré feliz. Si quieres volver a Querétaro, lo aceptaré. —¿Y si conozco a alguien más? —Eso lo aceptaré peor. Me reí. Mariana pasó un fin de semana con nosotros. —Mamá, te ves más tranquila —me dijo. Después añadió: —De niña pensaba que tú eras la triste de la casa y papá el divertido. Ahora entiendo cuánto te esforzabas por no molestar a nadie. —¿Te cae bien Mateo? —Sí. Porque no intenta impresionarme. Luego se puso seria. —Solo no tomes una decisión enorme por miedo a estar sola. —No lo haré. Esa noche crucé al taller. Mateo estaba guardando herramientas. Le conté lo que Mariana me había dicho. —Tiene razón. Sigue sin decidir. —Eres desesperantemente paciente ahora. —Tuve 30 años para practicar. Antes de irme señaló el peral. —Cuando florezca otra vez, necesito preguntarte algo. —¿Qué cosa? —Algo que prometí preguntarte hace 30 años. Sentí que el pecho se me apretaba. —Mateo… —No tienes que contestar hoy. Ni cuando florezca. Solo quiero preguntarlo esta vez y dejar que la respuesta sea tuya. A la mañana siguiente encontré en mi correo el borrador final del convenio de divorcio. Mi abogada había escrito: “Si está de acuerdo, podemos firmar la próxima semana.” Abrí el archivo. Al mismo tiempo, por la ventana, vi las primeras flores blancas del peral. 30 años atrás alguien había decidido mi futuro sin preguntarme. Ahora tenía frente a mí un documento, un árbol floreciendo y ninguna persona con derecho a elegir por mí.
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Hoy Es Buen Día
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—¿Qué ocurrió en el río? Amalia miró el baúl lleno de cartas. —La tormenta de septiembre. Una maestra y varios niños quedaron atrapados al otro lado del río. El agua subió rápido. Mientras esperaban a Protección Civil, Mateo usó una lancha pequeña porque conocía el cauce desde niño. En el primer cruce sacó a varios niños. En el segundo, una corriente lanzó la embarcación contra unas rocas. Mateo logró llevar a los demás a la orilla, pero recibió un golpe fuerte en la espalda. —Llegó caminando a casa —dijo Amalia—. Una semana después casi no podía mover las piernas. Me senté. —¿Y por eso desapareció? —Cuando llegó tu primera carta quería llevársela al hospital. Él me pidió que no. —¿Por qué? —Porque sabía que volverías. —Claro que habría vuelto. —Eso era lo que temía. Estaba convencido de que nunca caminaría otra vez. Me dijo: “Que me odie. El enojo pasa. La lástima puede durar toda la vida.” Sentí rabia. —No tenía derecho a decidir eso. —No. —Y tú tampoco. —No. —¿La nota de que iba a casarse la escribiste tú? —Sí. Tus cartas seguían llegando. Mateo me pedía que dijera que no habías escrito y luego me pidió que hiciera lo necesario para que dejaras de esperarlo. Miré mis sobres. —Me quitaron la posibilidad de elegir. Amalia bajó la cabeza. —Sí. Debajo de mis cartas había decenas escritas por Mateo. —¿Por qué las guardaste? —Las escribió durante el hospital y la rehabilitación. Años después me pidió que las quemara. Le dije que lo había hecho. Solté una risa amarga. —Por una vez agradezco que mintieras. Pasé casi toda la noche leyendo. En una carta Mateo decía que había logrado mover el dedo gordo del pie y había llorado hasta asustar a una enfermera. Otra tenía solo 3 líneas: “Hoy di 2 pasos entre barras. Quise llamarte. Luego recordé que te pedí que siguieras sin mí. Nunca había odiado tanto una decisión mía.” A las 3 encendí el teléfono para cargarlo. Había mensajes de Ricardo. “Verónica no significa lo que crees.” “Podemos arreglarlo.” “Fui al departamento. No pude entrar.” Le respondí: “Lo que había que hablar lo dijiste en la cena. Después veremos asuntos prácticos.” Apagué las notificaciones. Al amanecer crucé la calle. Mateo abrió después del segundo golpe. Tenía 53 años, cabello gris en las sienes y una ligera rigidez en la pierna derecha. Pero la mirada era la misma. —Elena. Solo escuchar mi nombre en su voz me hizo sentir 22 y 52 al mismo tiempo. Saqué una de las cartas. —Amalia me contó. Miró el sobre. —No debía darte eso. —Tampoco debías decidir mi vida. —Lo sé. —Yo te escribí casi todos los días. —¿Qué? Saqué 3 de mis sobres. Los tomó como si pesaran demasiado. —Amalia me dijo que nunca escribiste. —A mí me dijeron que ibas a casarte. Se sentó. —Yo le pedí que te alejara. No sabía qué iba a inventar. —El resultado fue el mismo. —¿Por qué? —No sentía las piernas. Los médicos no podían asegurarme nada. Pensé que volverías por obligación y que un día me mirarías lamentando tu vida. —Tal vez habría vuelto por amor. —Lo sé ahora. Las lágrimas me ardieron. —Eso es lo que más duele. Nunca me preguntaste qué estaba dispuesta a afrontar contigo. Mateo apretó las cartas. —Me equivoqué. No añadió excusas. —¿Cuánto tardaste en caminar? —Casi 2 años para los primeros pasos. Mucho más sin bastón. —¿Cuándo supiste que me casé? —Unos 5 años después. Amalia vio una nota de la universidad donde trabajabas. —¿Y nunca me buscaste? —No. Ya había elegido por ti una vez. No quería irrumpir en tu matrimonio. —Quiero caminar —dije. —¿Al río? —Sí. Fuimos por calles empedradas hasta un sendero entre árboles húmedos. Mateo cojeaba apenas en las bajadas. Junto al agua había una lancha restaurada. En un costado decía: “La Golondrina.” —Sigues siendo sentimental. —Solo con la madera. Reí por primera vez desde la cena con Ricardo. Subimos después hasta un viejo peral. 30 años antes, bajo sus flores, Mateo me había dicho: —Cuando termine mi casa, te voy a pedir matrimonio aquí. Yo había respondido sí antes de que existiera una pregunta. Puse una mano sobre el tronco. —Perdimos 30 años. Mateo no intentó endulzarlo. —Sí. —No podemos recuperarlos. —No. —Entonces no quiero que me hables como si pudiéramos volver a ser quienes éramos. —No quiero eso. Me miró. —Quiero conocerte ahora. Si tú quieres. Cuando regresamos cerca del mediodía, una camioneta conocida estaba frente a la casa azul. Ricardo esperaba recargado en el cofre. Mateo se detuvo. —¿Tu esposo? —Mi futuro exesposo. Ricardo nos vio juntos. —Vaya. No perdiste tiempo. —¿Qué haces aquí? —Vengo por ti. —No te pedí que vinieras. —Verónica y yo terminamos. No era nada serio. —Eso no cambia lo que dijiste. —Estaba enojado. —Dijiste que nunca me amaste. Miró a Mateo. —¿Y este quién es? ¿Tu venganza? —No es asunto tuyo. Ricardo se acercó. —Tenemos 26 años. Vas a volver a Querétaro y vamos a hablar. —No. —No hagas una estupidez por orgullo. Extendió la mano hacia mi brazo. Yo levanté la palma. —No me toques. Se detuvo. Entonces vi un sobre abierto sobre el asiento de su camioneta. La carta de Amalia. —¿Revisaste mi cajón? No contestó. —¿Entraste otra vez al departamento? —Necesitaba saber dónde estabas. —No necesitabas saber. Querías seguir teniendo acceso. —Soy tu marido. —Por poco tiempo. Amalia apareció en la puerta. Ricardo miró a los 3. —Esto es ridículo. Vienes a un pueblo, encuentras a un viejo novio y tiras 26 años. —No los estoy tirando. Tú los resumiste en una cena cuando dijiste que nunca me amaste. —Dije cosas crueles. —Sí. —Y ahora me arrepiento. —Eso es tuyo. Su mandíbula se tensó. —Si te quedas aquí con él, no hay vuelta atrás. Pensé en la mesa de nuestra casa, en la maleta que llené en 10 minutos y en las cartas que esperaron 30 años dentro de un baúl. —Esa es la primera cosa clara que me has dicho desde que llegaste. Ricardo abrió la puerta de su camioneta, pero antes de subir se volvió. —Cuando se te pase esta fantasía, no me busques. —No pensaba hacerlo. Se fue levantando polvo sobre la calle húmeda. Creí que el momento más difícil había terminado. Me equivoqué. Apenas su camioneta desapareció, Amalia se llevó una mano al pecho y se apoyó contra la puerta. —Amalia. Su rostro perdió color. Mateo corrió hacia ella. Yo marqué emergencias. Mientras esperábamos la ambulancia, Amalia me agarró la muñeca. —Elena… todavía falta una carta. —¿Cuál? —La última que escribió Mateo. Miré hacia él. Su cara cambió. —¿Qué carta? —preguntó. —La que escribiste cuando supiste que Elena se había casado. La que me pediste destruir. Mateo cerró los ojos. —Amalia… —No la quemé. La ambulancia dobló la esquina. Yo miré a Mateo. —¿Qué decía? Él tardó en responder. —Algo que durante 30 años preferí creer que nunca ibas a leer. Y mientras los paramédicos entraban a la casa, entendí que todavía quedaba una verdad entre nosotros que ninguno de los 2 podía seguir escondiendo.
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parte 4**
Firmé el convenio de divorcio 8 días después, en Querétaro, frente a Ricardo y 2 abogados. Él dejó la pluma sobre la mesa. —Supongo que esto es lo que querías. —No. Es lo que decidí después de entender lo que ya no quería. —¿Te vas a quedar con Mateo? —No estoy tomando esa decisión hoy. —No conviertas nuestro final en una competencia con un hombre que no formó parte de nuestro matrimonio. Antes de irme me dijo: —Lo de “nunca te amé” fue mentira. —Ya lo sé. —Quería lastimarte. —También lo sé. —¿Y no cambia nada? Pensé en Mariana y en los muchos años que sí habíamos sido una familia. —Me permite recordar nuestra vida sin creer que todo fue falso. —¿Y eso no alcanza? —No para regresar. Nos despedimos sin abrazarnos. Lloré en el coche, no por dudar, sino porque una decisión correcta también podía doler. Volví a Cuetzalan 2 días después. Amalia estaba sentada en el corredor, envuelta en un rebozo. —¿Ya eres mujer libre? —Legalmente todavía faltan trámites. —Qué poco romántica eres. —Después de 30 años de cartas escondidas, no me hables de romanticismo. Se rio hasta toser. Yo había planeado quedarme solo unas semanas, pero las semanas se hicieron meses. Conseguí autorización para trabajar parte del tiempo a distancia y después acepté colaborar con una red de bibliotecas comunitarias de la zona. No abandoné Querétaro. Reorganicé mi vida y viajaba con frecuencia. Mateo nunca me pidió que escogiera. Nos veíamos casi todos los días, pero cada uno conservaba su casa. A veces cenábamos con Amalia o caminábamos junto al río. El amor a los 52 era menos urgente que a los 22 y mucho más consciente. Una noche le pregunté si había tenido otras relaciones. —Sí. —¿Amabas a alguna? —A 2, de maneras distintas. Sentí celos y me dio risa. —Tú estuviste casada 26 años —añadió—. Yo no voy a competir con eso. No estábamos intentando revivir el pasado. En abril, Amalia tuvo otro susto cardiaco. Esta vez pasó 3 días hospitalizada. La primera noche me agarró la mano. —No quiero morir antes de arreglar del todo lo que hice. —No puedes recuperar 30 años. —Ya sé. —Entonces deja de intentar pagar una deuda imposible. Sus ojos se llenaron de lágrimas. —¿Me perdonas? Tardé en responder. —Todavía me enojo contigo. —Lo merezco. —Pero sí. Te perdono. Cerró los ojos. —Con eso me alcanza. Cuando volvió a casa, Mateo adaptó el baño, yo organicé sus medicamentos y una vecina empezó a acompañarla algunas mañanas. En mayo, una mañana tocaron mi ventana. Mateo estaba afuera con camisa blanca. —¿Qué pasó? —Floreció. No necesité preguntar qué. Caminamos hasta el peral. Las ramas estaban llenas de flores blancas. Debajo había una banca nueva. En el respaldo había 2 golondrinas talladas. —Mateo. —Sé que dije que no tenías que decidir cuando floreciera. —Lo dijiste. —Sigue siendo cierto. Se sentó conmigo. —Hace 30 años te prometí que, cuando terminara mi casa, te pediría matrimonio aquí. Me reí con los ojos húmedos. —Llegaste un poco tarde. —Un poco. Tomó mis manos. —No puedo devolverte 30 años. Tampoco quiero fingir que somos aquellos muchachos. Tú tienes una hija, una historia y un divorcio que todavía duele en algunos lugares. Yo tengo una espalda que protesta cuando llueve y demasiados errores. —Excelente discurso romántico. —Déjame terminar. Me reí. Respiró. —Lo único que sí puedo prometerte es que nunca volveré a decidir qué te conviene sin preguntarte. Si quieres vivir en Querétaro, buscamos la forma. Si quieres quedarte aquí, también. Si un día necesitas espacio, lo hablaremos. Sacó una pequeña caja. —Elena, ¿quieres casarte conmigo ahora, con el hombre que soy y no con el que recuerdas? Lo miré. Por primera vez nadie me estaba pidiendo una respuesta para salvarlo, cuidarlo o tranquilizarlo. La respuesta podía ser solo mía. —Sí. Mateo cerró los ojos un segundo. —¿Sí? —Mi respuesta sigue siendo sí. Me puso un anillo sencillo. No nos casamos enseguida. Esperamos casi 1 año. Quería asegurarme de que no estaba convirtiendo una historia pendiente en una salida rápida. Mateo nunca protestó. —Ya esperé 30 años. Puedo esperar 1 más. Mariana vino varias veces. Un domingo me dijo: —Me gusta cómo eres aquí. Antes parecías estar siempre preparándote para que alguien se molestara. —No estoy diciendo que papá fuera un monstruo. Lo quiero. Pero aquí hablas sin revisar primero la cara de la otra persona. Esa frase se quedó conmigo. En julio del año siguiente nos casamos. La ceremonia debía ser pequeña. Terminó apareciendo medio pueblo. Amalia se sentó en primera fila con un vestido azul y un sombrero demasiado grande que se negó a quitarse. Mariana estuvo a mi lado. Cuando Mateo y yo firmamos, Amalia lloró tanto que el juez le ofreció un pañuelo. Después, durante la comida, se acercó. —Ahora sí puedo morir tranquila. —Ni se te ocurra usar mi boda para anunciar eso. —Siempre tan mandona. Vivió 2 años más. Murió una mañana de abril, dormida, pocos días antes de que floreciera el peral. Lloré por ella con sentimientos que no cabían en una sola palabra. La quise. También me hizo un daño enorme. Perdonarla no borró ninguna de las 2 cosas. Ricardo no volvió a buscarme salvo por asuntos pendientes y por Mariana. Ella me contó que decía que nuestro matrimonio terminó porque reencontré un amor de juventud. Al principio quise corregirlo. Después dejó de importarme. Yo sabía cuándo había terminado mi matrimonio. Terminó en aquella mesa, cuando Ricardo eligió herirme con una frase que creyó irreversible. Mateo no causó esa ruptura. Solo estaba al otro lado de una carta que llegó 34 días antes. Los años siguientes fueron tranquilos. Trabajé entre libros y archivos. Mateo siguió en el taller. Su pierna empeoraba con el frío y yo desarrollé la costumbre de dejar una bolsa térmica junto a su silla antes de que él la pidiera. —Eso cuenta como decidir por mí —bromeaba. —No. Cuenta como conocer a un hombre terco. Cada primavera íbamos al peral. Una tarde, ya con 58 años, encontramos a 2 adolescentes sentados en nuestra banca. Nos apartamos para no molestarlos. Mateo me tomó la mano. —Tal vez están prometiéndose algo que no cumplirán. —Ojalá, si se equivocan, al menos se lo digan a tiempo. Sonrió. —Sigo debiéndote 30 años. —No. —¿No? Miré las flores. —Me debías una verdad. Ya la tengo. Seguimos caminando. A veces todavía recuerdo aquella cena en Querétaro: el plato caliente, el tenedor de Ricardo y la frase “nunca te amé”. Durante semanas pensé que esas palabras habían destruido mi vida. Ahora las recuerdo de otra manera. No porque agradezca la crueldad. Sino porque aquella noche, por primera vez en 26 años, no corrí detrás de alguien que quería irse. Preparé una maleta. Pedí unas llaves. Cerré una puerta. Y al otro lado no encontré la juventud que había perdido. Encontré algo mejor. Una vida que, esta vez, nadie estaba eligiendo por mí.
Si estuvieras en esta situación, ¿qué harías? Me encantaría conocer tus sentimientos más sinceros, porque quizá cada palabra que compartas lleve consigo su propia historia.
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¿Qué ocurrió en el río? Amalia miró el baúl lleno de cartas. —La tormenta de septiembre. Una maestra y varios niños quedaron atrapados al otro lado del río. El agua subió rápido. Mientras esperaban a Protección Civil, Mateo usó una lancha pequeña porque conocía el cauce desde niño. En el primer cruce sacó a varios niños. En el segundo, una corriente lanzó la embarcación contra unas rocas. Mateo logró llevar a los demás a la orilla, pero recibió un golpe fuerte en la espalda. —Llegó caminando a casa —dijo Amalia—. Una semana después casi no podía mover las piernas. Me senté. —¿Y por eso desapareció? —Cuando llegó tu primera carta quería llevársela al hospital. Él me pidió que no. —¿Por qué? —Porque sabía que volverías. —Claro que habría vuelto. —Eso era lo que temía. Estaba convencido de que nunca caminaría otra vez. Me dijo: “Que me odie. El enojo pasa. La lástima puede durar toda la vida.” Sentí rabia. —No tenía derecho a decidir eso. —No. —Y tú tampoco. —No. —¿La nota de que iba a casarse la escribiste tú? —Sí. Tus cartas seguían llegando. Mateo me pedía que dijera que no habías escrito y luego me pidió que hiciera lo necesario para que dejaras de esperarlo. Miré mis sobres. —Me quitaron la posibilidad de elegir. Amalia bajó la cabeza. —Sí. Debajo de mis cartas había decenas escritas por Mateo. —¿Por qué las guardaste? —Las escribió durante el hospital y la rehabilitación. Años después me pidió que las quemara. Le dije que lo había hecho. Solté una risa amarga. —Por una vez agradezco que mintieras. Pasé casi toda la noche leyendo. En una carta Mateo decía que había logrado mover el dedo gordo del pie y había llorado hasta asustar a una enfermera. Otra tenía solo 3 líneas: “Hoy di 2 pasos entre barras. Quise llamarte. Luego recordé que te pedí que siguieras sin mí. Nunca había odiado tanto una decisión mía.” A las 3 encendí el teléfono para cargarlo. Había mensajes de Ricardo. “Verónica no significa lo que crees.” “Podemos arreglarlo.” “Fui al departamento. No pude entrar.” Le respondí: “Lo que había que hablar lo dijiste en la cena. Después veremos asuntos prácticos.” Apagué las notificaciones. Al amanecer crucé la calle. Mateo abrió después del segundo golpe. Tenía 53 años, cabello gris en las sienes y una ligera rigidez en la pierna derecha. Pero la mirada era la misma. —Elena. Solo escuchar mi nombre en su voz me hizo sentir 22 y 52 al mismo tiempo. Saqué una de las cartas. —Amalia me contó. Miró el sobre. —No debía darte eso. —Tampoco debías decidir mi vida. —Lo sé. —Yo te escribí casi todos los días. —¿Qué? Saqué 3 de mis sobres. Los tomó como si pesaran demasiado. —Amalia me dijo que nunca escribiste. —A mí me dijeron que ibas a casarte. Se sentó. —Yo le pedí que te alejara. No sabía qué iba a inventar. —El resultado fue el mismo. —¿Por qué? —No sentía las piernas. Los médicos no podían asegurarme nada. Pensé que volverías por obligación y que un día me mirarías lamentando tu vida. —Tal vez habría vuelto por amor. —Lo sé ahora. Las lágrimas me ardieron. —Eso es lo que más duele. Nunca me preguntaste qué estaba dispuesta a afrontar contigo. Mateo apretó las cartas. —Me equivoqué. No añadió excusas. —¿Cuánto tardaste en caminar? —Casi 2 años para los primeros pasos. Mucho más sin bastón. —¿Cuándo supiste que me casé? —Unos 5 años después. Amalia vio una nota de la universidad donde trabajabas. —¿Y nunca me buscaste? —No. Ya había elegido por ti una vez. No quería irrumpir en tu matrimonio. —Quiero caminar —dije. —¿Al río? —Sí. Fuimos por calles empedradas hasta un sendero entre árboles húmedos. Mateo cojeaba apenas en las bajadas. Junto al agua había una lancha restaurada. En un costado decía: “La Golondrina.” —Sigues siendo sentimental. —Solo con la madera. Reí por primera vez desde la cena con Ricardo. Subimos después hasta un viejo peral. 30 años antes, bajo sus flores, Mateo me había dicho: —Cuando termine mi casa, te voy a pedir matrimonio aquí. Yo había respondido sí antes de que existiera una pregunta. Puse una mano sobre el tronco. —Perdimos 30 años. Mateo no intentó endulzarlo. —Sí. —No podemos recuperarlos. —No. —Entonces no quiero que me hables como si pudiéramos volver a ser quienes éramos. —No quiero eso. Me miró. —Quiero conocerte ahora. Si tú quieres. Cuando regresamos cerca del mediodía, una camioneta conocida estaba frente a la casa azul. Ricardo esperaba recargado en el cofre. Mateo se detuvo. —¿Tu esposo? —Mi futuro exesposo. Ricardo nos vio juntos. —Vaya. No perdiste tiempo. —¿Qué haces aquí? —Vengo por ti. —No te pedí que vinieras. —Verónica y yo terminamos. No era nada serio. —Eso no cambia lo que dijiste. —Estaba enojado. —Dijiste que nunca me amaste. Miró a Mateo. —¿Y este quién es? ¿Tu venganza? —No es asunto tuyo. Ricardo se acercó. —Tenemos 26 años. Vas a volver a Querétaro y vamos a hablar. —No. —No hagas una estupidez por orgullo. Extendió la mano hacia mi brazo. Yo levanté la palma. —No me toques. Se detuvo. Entonces vi un sobre abierto sobre el asiento de su camioneta. La carta de Amalia. —¿Revisaste mi cajón? No contestó. —¿Entraste otra vez al departamento? —Necesitaba saber dónde estabas. —No necesitabas saber. Querías seguir teniendo acceso. —Soy tu marido. —Por poco tiempo. Amalia apareció en la puerta. Ricardo miró a los 3. —Esto es ridículo. Vienes a un pueblo, encuentras a un viejo novio y tiras 26 años. —No los estoy tirando. Tú los resumiste en una cena cuando dijiste que nunca me amaste. —Dije cosas crueles. —Sí. —Y ahora me arrepiento. —Eso es tuyo. Su mandíbula se tensó. —Si te quedas aquí con él, no hay vuelta atrás. Pensé en la mesa de nuestra casa, en la maleta que llené en 10 minutos y en las cartas que esperaron 30 años dentro de un baúl. —Esa es la primera cosa clara que me has dicho desde que llegaste. Ricardo abrió la puerta de su camioneta, pero antes de subir se volvió. —Cuando se te pase esta fantasía, no me busques. —No pensaba hacerlo. Se fue levantando polvo sobre la calle húmeda. Creí que el momento más difícil había terminado. Me equivoqué. Apenas su camioneta desapareció, Amalia se llevó una mano al pecho y se apoyó contra la puerta. —Amalia. Su rostro perdió color. Mateo corrió hacia ella. Yo marqué emergencias. Mientras esperábamos la ambulancia, Amalia me agarró la muñeca. —Elena… todavía falta una carta. —¿Cuál? —La última que escribió Mateo. Miré hacia él. Su cara cambió. —¿Qué carta? —preguntó. —La que escribiste cuando supiste que Elena se había casado. La que me pediste destruir. Mateo cerró los ojos. —Amalia… —No la quemé. La ambulancia dobló la esquina. Yo miré a Mateo. —¿Qué decía? Él tardó en responder. —Algo que durante 30 años preferí creer que nunca ibas a leer. Y mientras los paramédicos entraban a la casa, entendí que todavía quedaba una verdad entre nosotros que ninguno de los 2 podía seguir escondiendo.
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Parte 3**
La ambulancia llevó a Amalia al hospital de Zacapoaxtla. Mateo fue con ella y yo seguí en un taxi. El diagnóstico fue un episodio cardiaco leve, pero el médico fue claro: —No debe quedarse sola por ahora. Amalia chasqueó la lengua desde la cama. —Todos hablan como si fuera de cristal. —Tienes 82 años —le dije. Mateo y yo respondimos casi al mismo tiempo: —No vas a quedarte sola. Amalia sonrió. —30 años tarde, pero ya aprendieron a ponerse de acuerdo. Esa noche regresé a la casa azul por ropa. No abrí la última carta sin Mateo. Había pasado demasiado tiempo en una historia donde otros decidían por alguien más. Al día siguiente, cuando Amalia dormía, se la entregué. —Ábrela tú. Mateo negó. —La escribí para ti. Rompí el sobre. La fecha era de 25 años atrás, poco después de mi boda con Ricardo. “Hoy vi una fotografía tuya. Estás casada. Me alegra verte sonreír aunque ya no tenga derecho a saber si esa sonrisa es de verdad. Si algún día conoces lo ocurrido, no confundas lo que sentí contigo con una promesa pendiente. Vive. No me esperes. Yo fui quien decidió perderte.” Tuve que parar. Mateo miraba por la ventana. —¿Por qué querías destruir esta carta? —Porque me avergonzaba. —¿De qué? —De haber entendido tarde que convertí mi miedo en una decisión sobre tu vida. Doblé la hoja. —No puedes seguir castigándote otros 30 años. —¿Y tú? —¿Yo qué? —Llevas 26 años justificando a un hombre que terminó diciéndote que nunca te amó. Tal vez los 2 somos buenos para quedarnos demasiado tiempo dentro de nuestras propias decisiones. No me gustó escucharlo. Esa tarde llamé a Mariana. —Tu papá y yo vamos a divorciarnos. —¿Por Verónica? —Por muchas cosas. Verónica solo quitó la última venda. Le conté de Amalia y Mateo. —Entonces él fue tu novio antes de papá. —Sí. —¿Y no hablaron en 30 años? —No. —Esto parece una novela. —Las novelas tienen menos trámites. 2 días después llegó a Cuetzalan. Al conocer a Mateo lo examinó de arriba abajo. —Así que usted es el hombre de las cartas. —Y tú la hija con derecho a desconfiar de mí. —Correcto. —Nos entendemos. Amalia volvió a casa con medicamentos, dieta nueva y la prohibición de estar sola unas semanas. Yo decidí quedarme. No me mudé con Mateo. Dormía en mi antiguo cuarto de la casa azul y trabajaba a distancia unas horas para la biblioteca universitaria donde coordinaba catalogación. Mateo cruzaba por las mañanas con pan o café. A veces hablábamos 20 minutos. A veces nada. Empezamos a conocer a las personas en que nos habíamos convertido. Descubrí que seguía dejando herramientas en cualquier mesa. Él descubrió que ya no tomaba café dulce. Ricardo dejó de pedirme que volviera y empezó a escribir sobre cuentas, el coche y sus pertenencias. Contraté a una abogada en Querétaro. Revisamos bienes y el departamento heredado de mi madre, que seguía siendo mío. —No quiero quitarle nada suyo. —Entonces tampoco regale nada suyo —respondió. Ricardo pidió hablar por videollamada. Acepté. Apareció sentado en la sala donde habíamos cenado durante 26 años. —Tenemos que dejar de tratarnos como enemigos. —No te trato como enemigo. —Me echaste en 10 minutos. —Tú dijiste que querías otra vida. —Estaba confundido. —No confundiste el nombre de Verónica ni el hotel. Apretó los labios. —Ella ya no importa. —Para mí tampoco. —Entonces podemos arreglar lo nuestro. —No. —¿Por Mateo? —No uses a Mateo para evitar mirarte a ti. —Lo conociste hace 30 años y ahora estás allá con él. —Aunque Mateo no existiera, mi respuesta sería la misma. Ricardo guardó silencio. —¿Nunca me amaste? —pregunté. —No debí decir eso. —No pregunté si debiste. Pregunté si era verdad. Tardó. —Sí te amé. Pero llevábamos años mal. Quise herirte para que no hubiera vuelta atrás. Sentí una punzada distinta. —Entonces escogiste la frase más cruel. —Sí. —Gracias por contestar. —Yo también estaba herido. —Lo sé. Y aun así no quiero volver. Golpeó la mesa con los dedos. —¿Así de fácil? —No ha sido fácil ni un solo día. Después de colgar fui al taller de Mateo. —Ricardo sí me amó —dije. Dejó una lija. —¿Eso cambia algo? —No. —Entonces ¿por qué estás triste? —Porque sería más sencillo pensar que los 26 años fueron mentira. Mateo se sentó frente a mí. —No necesitas convertir todo en mentira para justificar que te vayas. —¿Y tú? ¿No necesitas convertir lo nuestro en destino para justificar que esperaste? —Tampoco. Pasaron 3 meses. Amalia recuperó fuerza. Yo viajaba a Querétaro por trabajo, trámites y para ver a Mariana. El divorcio empezó formalmente. A veces Ricardo todavía escribía: “Extraño cenar contigo.” No respondía siempre. Extrañar una costumbre no era lo mismo que regresar. Una tarde encontré a Mateo reparando una banca bajo el viejo peral. En el respaldo había tallado 2 golondrinas. —Sigues haciendo cosas que parecen declaraciones —dije. —Es un defecto profesional. Me senté. —Tengo miedo. Dejó las herramientas. —¿De qué? —De confundir sentirme libre con estar enamorada de ti. De convertirte en una salida de mi matrimonio. Mateo asintió. —Entonces no decidas nada. —¿No te molesta? —Una vez decidí por ti porque tenía miedo. No voy a repetirlo ahora porque tenga esperanza. Tomó mi mano solo cuando yo acerqué la mía. —Si dentro de 1 año quieres estar aquí, estaré feliz. Si quieres volver a Querétaro, lo aceptaré. —¿Y si conozco a alguien más? —Eso lo aceptaré peor. Me reí. Mariana pasó un fin de semana con nosotros. —Mamá, te ves más tranquila —me dijo. Después añadió: —De niña pensaba que tú eras la triste de la casa y papá el divertido. Ahora entiendo cuánto te esforzabas por no molestar a nadie. —¿Te cae bien Mateo? —Sí. Porque no intenta impresionarme. Luego se puso seria. —Solo no tomes una decisión enorme por miedo a estar sola. —No lo haré. Esa noche crucé al taller. Mateo estaba guardando herramientas. Le conté lo que Mariana me había dicho. —Tiene razón. Sigue sin decidir. —Eres desesperantemente paciente ahora. —Tuve 30 años para practicar. Antes de irme señaló el peral. —Cuando florezca otra vez, necesito preguntarte algo. —¿Qué cosa? —Algo que prometí preguntarte hace 30 años. Sentí que el pecho se me apretaba. —Mateo… —No tienes que contestar hoy. Ni cuando florezca. Solo quiero preguntarlo esta vez y dejar que la respuesta sea tuya. A la mañana siguiente encontré en mi correo el borrador final del convenio de divorcio. Mi abogada había escrito: “Si está de acuerdo, podemos firmar la próxima semana.” Abrí el archivo. Al mismo tiempo, por la ventana, vi las primeras flores blancas del peral. 30 años atrás alguien había decidido mi futuro sin preguntarme. Ahora tenía frente a mí un documento, un árbol floreciendo y ninguna persona con derecho a elegir por mí.
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Hoy Es Buen Día
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—¿Qué ocurrió en el río? Amalia miró el baúl lleno de cartas. —La tormenta de septiembre. Una maestra y varios niños quedaron atrapados al otro lado del río. El agua subió rápido. Mientras esperaban a Protección Civil, Mateo usó una lancha pequeña porque conocía el cauce desde niño. En el primer cruce sacó a varios niños. En el segundo, una corriente lanzó la embarcación contra unas rocas. Mateo logró llevar a los demás a la orilla, pero recibió un golpe fuerte en la espalda. —Llegó caminando a casa —dijo Amalia—. Una semana después casi no podía mover las piernas. Me senté. —¿Y por eso desapareció? —Cuando llegó tu primera carta quería llevársela al hospital. Él me pidió que no. —¿Por qué? —Porque sabía que volverías. —Claro que habría vuelto. —Eso era lo que temía. Estaba convencido de que nunca caminaría otra vez. Me dijo: “Que me odie. El enojo pasa. La lástima puede durar toda la vida.” Sentí rabia. —No tenía derecho a decidir eso. —No. —Y tú tampoco. —No. —¿La nota de que iba a casarse la escribiste tú? —Sí. Tus cartas seguían llegando. Mateo me pedía que dijera que no habías escrito y luego me pidió que hiciera lo necesario para que dejaras de esperarlo. Miré mis sobres. —Me quitaron la posibilidad de elegir. Amalia bajó la cabeza. —Sí. Debajo de mis cartas había decenas escritas por Mateo. —¿Por qué las guardaste? —Las escribió durante el hospital y la rehabilitación. Años después me pidió que las quemara. Le dije que lo había hecho. Solté una risa amarga. —Por una vez agradezco que mintieras. Pasé casi toda la noche leyendo. En una carta Mateo decía que había logrado mover el dedo gordo del pie y había llorado hasta asustar a una enfermera. Otra tenía solo 3 líneas: “Hoy di 2 pasos entre barras. Quise llamarte. Luego recordé que te pedí que siguieras sin mí. Nunca había odiado tanto una decisión mía.” A las 3 encendí el teléfono para cargarlo. Había mensajes de Ricardo. “Verónica no significa lo que crees.” “Podemos arreglarlo.” “Fui al departamento. No pude entrar.” Le respondí: “Lo que había que hablar lo dijiste en la cena. Después veremos asuntos prácticos.” Apagué las notificaciones. Al amanecer crucé la calle. Mateo abrió después del segundo golpe. Tenía 53 años, cabello gris en las sienes y una ligera rigidez en la pierna derecha. Pero la mirada era la misma. —Elena. Solo escuchar mi nombre en su voz me hizo sentir 22 y 52 al mismo tiempo. Saqué una de las cartas. —Amalia me contó. Miró el sobre. —No debía darte eso. —Tampoco debías decidir mi vida. —Lo sé. —Yo te escribí casi todos los días. —¿Qué? Saqué 3 de mis sobres. Los tomó como si pesaran demasiado. —Amalia me dijo que nunca escribiste. —A mí me dijeron que ibas a casarte. Se sentó. —Yo le pedí que te alejara. No sabía qué iba a inventar. —El resultado fue el mismo. —¿Por qué? —No sentía las piernas. Los médicos no podían asegurarme nada. Pensé que volverías por obligación y que un día me mirarías lamentando tu vida. —Tal vez habría vuelto por amor. —Lo sé ahora. Las lágrimas me ardieron. —Eso es lo que más duele. Nunca me preguntaste qué estaba dispuesta a afrontar contigo. Mateo apretó las cartas. —Me equivoqué. No añadió excusas. —¿Cuánto tardaste en caminar? —Casi 2 años para los primeros pasos. Mucho más sin bastón. —¿Cuándo supiste que me casé? —Unos 5 años después. Amalia vio una nota de la universidad donde trabajabas. —¿Y nunca me buscaste? —No. Ya había elegido por ti una vez. No quería irrumpir en tu matrimonio. —Quiero caminar —dije. —¿Al río? —Sí. Fuimos por calles empedradas hasta un sendero entre árboles húmedos. Mateo cojeaba apenas en las bajadas. Junto al agua había una lancha restaurada. En un costado decía: “La Golondrina.” —Sigues siendo sentimental. —Solo con la madera. Reí por primera vez desde la cena con Ricardo. Subimos después hasta un viejo peral. 30 años antes, bajo sus flores, Mateo me había dicho: —Cuando termine mi casa, te voy a pedir matrimonio aquí. Yo había respondido sí antes de que existiera una pregunta. Puse una mano sobre el tronco. —Perdimos 30 años. Mateo no intentó endulzarlo. —Sí. —No podemos recuperarlos. —No. —Entonces no quiero que me hables como si pudiéramos volver a ser quienes éramos. —No quiero eso. Me miró. —Quiero conocerte ahora. Si tú quieres. Cuando regresamos cerca del mediodía, una camioneta conocida estaba frente a la casa azul. Ricardo esperaba recargado en el cofre. Mateo se detuvo. —¿Tu esposo? —Mi futuro exesposo. Ricardo nos vio juntos. —Vaya. No perdiste tiempo. —¿Qué haces aquí? —Vengo por ti. —No te pedí que vinieras. —Verónica y yo terminamos. No era nada serio. —Eso no cambia lo que dijiste. —Estaba enojado. —Dijiste que nunca me amaste. Miró a Mateo. —¿Y este quién es? ¿Tu venganza? —No es asunto tuyo. Ricardo se acercó. —Tenemos 26 años. Vas a volver a Querétaro y vamos a hablar. —No. —No hagas una estupidez por orgullo. Extendió la mano hacia mi brazo. Yo levanté la palma. —No me toques. Se detuvo. Entonces vi un sobre abierto sobre el asiento de su camioneta. La carta de Amalia. —¿Revisaste mi cajón? No contestó. —¿Entraste otra vez al departamento? —Necesitaba saber dónde estabas. —No necesitabas saber. Querías seguir teniendo acceso. —Soy tu marido. —Por poco tiempo. Amalia apareció en la puerta. Ricardo miró a los 3. —Esto es ridículo. Vienes a un pueblo, encuentras a un viejo novio y tiras 26 años. —No los estoy tirando. Tú los resumiste en una cena cuando dijiste que nunca me amaste. —Dije cosas crueles. —Sí. —Y ahora me arrepiento. —Eso es tuyo. Su mandíbula se tensó. —Si te quedas aquí con él, no hay vuelta atrás. Pensé en la mesa de nuestra casa, en la maleta que llené en 10 minutos y en las cartas que esperaron 30 años dentro de un baúl. —Esa es la primera cosa clara que me has dicho desde que llegaste. Ricardo abrió la puerta de su camioneta, pero antes de subir se volvió. —Cuando se te pase esta fantasía, no me busques. —No pensaba hacerlo. Se fue levantando polvo sobre la calle húmeda. Creí que el momento más difícil había terminado. Me equivoqué. Apenas su camioneta desapareció, Amalia se llevó una mano al pecho y se apoyó contra la puerta. —Amalia. Su rostro perdió color. Mateo corrió hacia ella. Yo marqué emergencias. Mientras esperábamos la ambulancia, Amalia me agarró la muñeca. —Elena… todavía falta una carta. —¿Cuál? —La última que escribió Mateo. Miré hacia él. Su cara cambió. —¿Qué carta? —preguntó. —La que escribiste cuando supiste que Elena se había casado. La que me pediste destruir. Mateo cerró los ojos. —Amalia… —No la quemé. La ambulancia dobló la esquina. Yo miré a Mateo. —¿Qué decía? Él tardó en responder. —Algo que durante 30 años preferí creer que nunca ibas a leer. Y mientras los paramédicos entraban a la casa, entendí que todavía quedaba una verdad entre nosotros que ninguno de los 2 podía seguir escondiendo.
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parte 4**
Firmé el convenio de divorcio 8 días después, en Querétaro, frente a Ricardo y 2 abogados. Él dejó la pluma sobre la mesa. —Supongo que esto es lo que querías. —No. Es lo que decidí después de entender lo que ya no quería. —¿Te vas a quedar con Mateo? —No estoy tomando esa decisión hoy. —No conviertas nuestro final en una competencia con un hombre que no formó parte de nuestro matrimonio. Antes de irme me dijo: —Lo de “nunca te amé” fue mentira. —Ya lo sé. —Quería lastimarte. —También lo sé. —¿Y no cambia nada? Pensé en Mariana y en los muchos años que sí habíamos sido una familia. —Me permite recordar nuestra vida sin creer que todo fue falso. —¿Y eso no alcanza? —No para regresar. Nos despedimos sin abrazarnos. Lloré en el coche, no por dudar, sino porque una decisión correcta también podía doler. Volví a Cuetzalan 2 días después. Amalia estaba sentada en el corredor, envuelta en un rebozo. —¿Ya eres mujer libre? —Legalmente todavía faltan trámites. —Qué poco romántica eres. —Después de 30 años de cartas escondidas, no me hables de romanticismo. Se rio hasta toser. Yo había planeado quedarme solo unas semanas, pero las semanas se hicieron meses. Conseguí autorización para trabajar parte del tiempo a distancia y después acepté colaborar con una red de bibliotecas comunitarias de la zona. No abandoné Querétaro. Reorganicé mi vida y viajaba con frecuencia. Mateo nunca me pidió que escogiera. Nos veíamos casi todos los días, pero cada uno conservaba su casa. A veces cenábamos con Amalia o caminábamos junto al río. El amor a los 52 era menos urgente que a los 22 y mucho más consciente. Una noche le pregunté si había tenido otras relaciones. —Sí. —¿Amabas a alguna? —A 2, de maneras distintas. Sentí celos y me dio risa. —Tú estuviste casada 26 años —añadió—. Yo no voy a competir con eso. No estábamos intentando revivir el pasado. En abril, Amalia tuvo otro susto cardiaco. Esta vez pasó 3 días hospitalizada. La primera noche me agarró la mano. —No quiero morir antes de arreglar del todo lo que hice. —No puedes recuperar 30 años. —Ya sé. —Entonces deja de intentar pagar una deuda imposible. Sus ojos se llenaron de lágrimas. —¿Me perdonas? Tardé en responder. —Todavía me enojo contigo. —Lo merezco. —Pero sí. Te perdono. Cerró los ojos. —Con eso me alcanza. Cuando volvió a casa, Mateo adaptó el baño, yo organicé sus medicamentos y una vecina empezó a acompañarla algunas mañanas. En mayo, una mañana tocaron mi ventana. Mateo estaba afuera con camisa blanca. —¿Qué pasó? —Floreció. No necesité preguntar qué. Caminamos hasta el peral. Las ramas estaban llenas de flores blancas. Debajo había una banca nueva. En el respaldo había 2 golondrinas talladas. —Mateo. —Sé que dije que no tenías que decidir cuando floreciera. —Lo dijiste. —Sigue siendo cierto. Se sentó conmigo. —Hace 30 años te prometí que, cuando terminara mi casa, te pediría matrimonio aquí. Me reí con los ojos húmedos. —Llegaste un poco tarde. —Un poco. Tomó mis manos. —No puedo devolverte 30 años. Tampoco quiero fingir que somos aquellos muchachos. Tú tienes una hija, una historia y un divorcio que todavía duele en algunos lugares. Yo tengo una espalda que protesta cuando llueve y demasiados errores. —Excelente discurso romántico. —Déjame terminar. Me reí. Respiró. —Lo único que sí puedo prometerte es que nunca volveré a decidir qué te conviene sin preguntarte. Si quieres vivir en Querétaro, buscamos la forma. Si quieres quedarte aquí, también. Si un día necesitas espacio, lo hablaremos. Sacó una pequeña caja. —Elena, ¿quieres casarte conmigo ahora, con el hombre que soy y no con el que recuerdas? Lo miré. Por primera vez nadie me estaba pidiendo una respuesta para salvarlo, cuidarlo o tranquilizarlo. La respuesta podía ser solo mía. —Sí. Mateo cerró los ojos un segundo. —¿Sí? —Mi respuesta sigue siendo sí. Me puso un anillo sencillo. No nos casamos enseguida. Esperamos casi 1 año. Quería asegurarme de que no estaba convirtiendo una historia pendiente en una salida rápida. Mateo nunca protestó. —Ya esperé 30 años. Puedo esperar 1 más. Mariana vino varias veces. Un domingo me dijo: —Me gusta cómo eres aquí. Antes parecías estar siempre preparándote para que alguien se molestara. —No estoy diciendo que papá fuera un monstruo. Lo quiero. Pero aquí hablas sin revisar primero la cara de la otra persona. Esa frase se quedó conmigo. En julio del año siguiente nos casamos. La ceremonia debía ser pequeña. Terminó apareciendo medio pueblo. Amalia se sentó en primera fila con un vestido azul y un sombrero demasiado grande que se negó a quitarse. Mariana estuvo a mi lado. Cuando Mateo y yo firmamos, Amalia lloró tanto que el juez le ofreció un pañuelo. Después, durante la comida, se acercó. —Ahora sí puedo morir tranquila. —Ni se te ocurra usar mi boda para anunciar eso. —Siempre tan mandona. Vivió 2 años más. Murió una mañana de abril, dormida, pocos días antes de que floreciera el peral. Lloré por ella con sentimientos que no cabían en una sola palabra. La quise. También me hizo un daño enorme. Perdonarla no borró ninguna de las 2 cosas. Ricardo no volvió a buscarme salvo por asuntos pendientes y por Mariana. Ella me contó que decía que nuestro matrimonio terminó porque reencontré un amor de juventud. Al principio quise corregirlo. Después dejó de importarme. Yo sabía cuándo había terminado mi matrimonio. Terminó en aquella mesa, cuando Ricardo eligió herirme con una frase que creyó irreversible. Mateo no causó esa ruptura. Solo estaba al otro lado de una carta que llegó 34 días antes. Los años siguientes fueron tranquilos. Trabajé entre libros y archivos. Mateo siguió en el taller. Su pierna empeoraba con el frío y yo desarrollé la costumbre de dejar una bolsa térmica junto a su silla antes de que él la pidiera. —Eso cuenta como decidir por mí —bromeaba. —No. Cuenta como conocer a un hombre terco. Cada primavera íbamos al peral. Una tarde, ya con 58 años, encontramos a 2 adolescentes sentados en nuestra banca. Nos apartamos para no molestarlos. Mateo me tomó la mano. —Tal vez están prometiéndose algo que no cumplirán. —Ojalá, si se equivocan, al menos se lo digan a tiempo. Sonrió. —Sigo debiéndote 30 años. —No. —¿No? Miré las flores. —Me debías una verdad. Ya la tengo. Seguimos caminando. A veces todavía recuerdo aquella cena en Querétaro: el plato caliente, el tenedor de Ricardo y la frase “nunca te amé”. Durante semanas pensé que esas palabras habían destruido mi vida. Ahora las recuerdo de otra manera. No porque agradezca la crueldad. Sino porque aquella noche, por primera vez en 26 años, no corrí detrás de alguien que quería irse. Preparé una maleta. Pedí unas llaves. Cerré una puerta. Y al otro lado no encontré la juventud que había perdido. Encontré algo mejor. Una vida que, esta vez, nadie estaba eligiendo por mí.
Si estuvieras en esta situación, ¿qué harías? Me encantaría conocer tus sentimientos más sinceros, porque quizá cada palabra que compartas lleve consigo su propia historia.
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