Las flores en la tumba de mi hijo
Ayer mi hijo Edward habría cumplido treinta y cinco años.
En lugar de comprar un pastel, le llevé girasoles a su tumba. Él siempre me los traía, generalmente envueltos en plástico del supermercado, diciendo: “Para la chica más guapa del barrio”.
Hace siete meses, Edward falleció en un accidente de coche. Todavía me sorprendo buscando el teléfono cada vez que algo necesita arreglo.
Después de arreglar las flores, me senté un rato junto a su lápida y le conté sobre la fuga del grifo de mi cocina. Antes de irme, olvidé por accidente mis tijeras de podar junto a la tumba.
A la mañana siguiente, volví a recogerlos.
Fue entonces cuando vi a una mujer con un abrigo gris que llevaba una gran bolsa de la compra llena de flores frescas. Estaba sacando rosas, claveles y lirios de diferentes tumbas.
Luego llegó a la lápida de Edward y arrancó un girasol de su ramo de cumpleaños.
“¡No toques eso!”, grité.
Ella se lo devolvió rápidamente.
“¿De cuántas tumbas has recogido flores?”
—Lo siento —susurró.
“Esos regalos eran para mi hijo. Ayer fue su cumpleaños. ¿Así es como se gana dinero?”
—No los vendo —respondió ella—. Por favor, ven conmigo. Quiero mostrarte algo.
Se presentó como Mónica y dijo que vivía al otro lado de la calle. Aunque no me fiaba de ella, la curiosidad me pudo.
La seguí hasta su casa.
Una vez dentro, abrió una pequeña habitación al final del pasillo. Las paredes estaban cubiertas de estantes con pequeñas cajas de madera llenas de flores preservadas. Una mesa de trabajo estaba cubierta de pétalos secos, moldes y resina transparente.
Entonces me fijé en una etiqueta.
Eduardo.
Sentí un nudo en el estómago.
—¿Desde cuándo le llevas sus flores? —pregunté.
“Desde unas semanas después de su funeral”, admitió.
Sacó un paño blanco de una pequeña caja de madera. Dentro había un bloque de resina transparente con pétalos secos y una estrecha cinta azul.
Lo reconocí inmediatamente.
Até esa cinta al primer ramo que llevé a la tumba de Edward después de su funeral. Cuando desapareció, pensé que el viento se la había llevado.
“¿Por qué lo tomaste?”
“Quería conservarlo para ti”, dijo Mónica.
Estaba a punto de responder cuando me fijé en un trozo de papel doblado debajo de la resina. La letra era mía.
Era una nota que había escondido entre las flores de Edward:
La cocina está demasiado silenciosa sin la radio encendida, Eddie.
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Edward siempre ponía viejas canciones de rock mientras arreglaba cosas en mi casa. Cantaba fatal y yo solía quejarme del ruido.
Daría cualquier cosa por volver a escucharlo.
Apreté la nota contra mi pecho y lloré.
—¿Has leído esto? —pregunté.
“Sí. Lo siento.”
“Esas palabras no iban dirigidas a ti.”
Bajó la mirada.
Miré alrededor de la habitación.
“¿Por qué le haces esto a desconocidos?”
Mónica cogió un pequeño bloque de resina que contenía un solo pétalo rosa.
“Mi hija falleció hace nueve años. Solía llevarle flores a su tumba, pero con el tiempo las quitaron. Me dolía ver desaparecer esos recuerdos, así que empecé a guardar los pétalos de sus ramos.”
Explicó que, posteriormente, comenzó a recoger flores de otras tumbas, creyendo que las familias agradecerían tener algo para recordar a sus seres queridos.
“¿Has estado haciendo esto sin permiso?”
“Sí.”
“¿Qué pensabas hacer con ellos?”
“Quería devolverlas en pequeñas cajas de madera, con el nombre de la persona y las fechas. Pensé que las familias lo agradecerían.”
Negué con la cabeza.
“No puedes coger cosas de las tumbas de la gente sin permiso. Tienes que parar.”
Ella asintió.
También insistí en que devolviera las flores que llevaba en el bolso.
Antes de irme, pedí mi nota.
—Es tuyo —dijo ella.
Lo guardé en mi bolsillo.
Al regresar al cementerio, Mónica volvió a colocar las flores que pudo identificar y llevó el resto a la oficina del cementerio. El personal le explicó que no podía retirar flores ni dejar urnas conmemorativas sin permiso.
En la tumba de Edward encontré mis tijeras de podar.
—¿Puedo terminar de preparar la caja de presentación para las flores de Edward? —preguntó Mónica.
—Todavía no —respondí.
Ella lo entendió.
Esa tarde, me encontraba en mi tranquila cocina. El grifo seguía goteando y la caja de herramientas de Edward permanecía debajo del fregadero.
Estuve a punto de arreglarlo yo mismo, tal como él lo habría hecho. En vez de eso, llamé a un fontanero.
Entonces abrí mi cajón de costura y encontré el viejo carrete de cinta azul.
No podía dejar de pensar en el pequeño monumento conmemorativo que Mónica había hecho.
A la tarde siguiente, la llamé.
“He estado pensando en las flores de Edward. Me gustaría conservar la pieza, pero por favor, no añadan nada más.”
—Por supuesto —respondió ella.
“Y Mónica, por favor, pregunta a la gente antes de volver a tocar sus flores.”
“Prometo.”
Cuando regresé, ella había colocado el monumento terminado dentro de una pequeña caja de madera. La cinta azul reposaba entre los pétalos preservados.
—Gracias —susurré.
Me comentó que había hablado con la oficina del cementerio sobre la posibilidad de ofrecer la conservación de flores únicamente a las familias que lo solicitaran.
—Eso suena mejor —dije.
“Debería haberlo hecho desde el principio.”
Cogí la caja.
“Creo que a Edward le habría gustado la cinta.”
Mónica sonrió dulcemente.
“Quizás me hables de él algún día.”
—Tal vez —respondí.
En casa, coloqué el monumento conmemorativo en el alféizar de la ventana de la cocina, junto a un girasol fresco.
La cinta reflejaba la luz de la tarde.
Por un momento, quise llamar a Edward y contarle lo del grifo que goteaba.
En cambio, abrí mis fotografías.
Allí estaba, de pie en mi cocina, con su caja de herramientas bajo un brazo y girasoles bajo el otro, sonriendo como siempre.
“Lo habrías arreglado antes de que terminara de quejarme, Eddie.”
Sonreí entre lágrimas, puse la tetera al fuego y dejé que la cocina volviera a quedar en silencio.
