era una broma de mal gusto. No lo hizo. Se acomodó los puños de la camisa y revisó que las copas estuvieran alineadas sobre la mesa.
—Esta noche vienen personas importantes, Mateo. No quiero explicaciones incómodas.
Mi madre había muerto seis meses antes. Durante veintiocho años sostuvo que Graham sabía perfectamente quién era yo. Me hablaba de llamadas que él prometía devolver, de visitas que siempre se aplazaban y de un reconocimiento que firmó cuando yo acababa de nacer.
Nunca me pidió que lo odiara. Tampoco me enseñó a justificarlo.
