la puerta.
Giró hacia el escritorio.
—Cajón de abajo.
—¿Qué?
—Ábrelo.
Me moví alrededor del escritorio.
El cajón estaba cerrado con llave.
Me dio la llave que llevaba alrededor de la muñeca.
Dentro había una carpeta negra.
Me temblaban las manos cuando la abrí.
La primera página contenía una fotografía.
Ryan.
Vivo.
Mayor.
La fotografía había sido tomada en 2013.
Tres años después de su supuesta muerte.
No podía respirar.
—No.
Toqué su rostro en la fotografía.
Ryan estaba junto a Christopher frente a un edificio en Nueva York.
Parecía
