había sido tres años antes, el día en que Daniel salió de nuestra casa y no volvió.
Lily la tomó y giró lentamente la llave. Una melodía suave y familiar llenó la habitación.
—¿Esto es mío? —preguntó.
No pude responder.
Me temblaban las manos mientras abría la tarjeta.
“Rachel:
Sé que no tengo derecho a escribirte. También sé que ninguna palabra puede justificar lo que hice.
Pero fui yo quien organizó todo este viaje.
Tu padre solo aceptó ayudarme porque sabía que tú lo rechazarías si supieras la verdad.”
Sentí
