habían querido.
No intentaban matarme.
Querían hacerme creer que no era adorable.
Pero habían fracasado.
Porque Wyatt nunca había mirado hacia otro lado.
No en la ambulancia.
No en el quirófano.
No cuando mi cara estaba hinchada y cubierta de vendajes.
No cuando estaba aterrorizado, nunca volvería a verme igual.
Se quedó.
Todos los días.
Todas las noches.
Tres semanas después del ataque, el médico me quitó el vendaje final del ojo.
“Ábrelo lentamente”.
Dudé.
Entonces abrí el ojo.
La luz se inundó.
Parpadeé.
La habitación estaba borrosa.
Pero pude
