a mi cama.
Luego abrió el maletín.
En el interior había docenas de sobres viejos.
Cartas.
Tarjetas de cumpleaños.
Fotografías.
Y un pequeño fragmento de madera.
Mi aliento se respiró.
“¿Qué es eso?”
Harvey lo puso suavemente en mi palma.
“Viene de la cuna de tu abuelo”.
Empecé a llorar.
“Él mismo talló esa cuna”, dijo Harvey. “Estaba muy orgulloso de ello”.
No recordaba casi nada de la cuna.
Mi padre lo había destruido antes de que tuviera la edad suficiente para entenderlo.
“¿Por qué nunca lo visitaste?”
Harvey miró
