dedo.
Parecía un marido trágico.
Parecía un hombre ensayando para despertar lástima.
—Emma —susurró.
Me senté detrás del escritorio de mi padre. Sin esconderme. Sin temblar.
“Hablar.”
Sus ojos se posaron en Beatriz, luego en mi padre, y después volvieron a mí.
“Te amo.”
Las palabras cayeron muertas.
—No —dije—. Inténtalo de nuevo.
El dolor se reflejó en su rostro, rápidamente reemplazado por irritación. «Estás enfadado. Lo entiendo. Pero tienes que ver cómo se ve esto. Mónica es inestable. Mi madre exagera. Las grabaciones fueron sacadas de contexto».
“¿En qué
