de seda blanco.
Dentro había un solo pendiente rosa.
Metal barato.
Le faltaba una de las piedras falsas.
El gancho estaba ligeramente doblado.
Lo reconocí.
Mi mano se cerró sobre el respaldo de la silla.
—No.
—¿Qué?
—¿De dónde lo sacó?
Daniel se agachó frente a mí.
—Lo guardó.
Los ojos se me llenaron de lágrimas.
Aquel pendiente había desaparecido hacía más de treinta años.
Antes de Daniel.
Antes de las hipotecas.
Antes de que los medicamentos contra el cáncer cubrieran la encimera de nuestra cocina.
Yo tenía veintitrés años.
