La amable fotógrafa del resort pidió tomar algunas fotos de la puesta de sol de mi hija de 17 años, una hora más tarde, la gerente del hotel golpeó nuestra puerta, sosteniendo su bolso

la cámara entre los pies. Sin la puesta de sol detrás de él, parecía mayor de lo que había pensado. Gray se tocó el pelo. Una cicatriz cruzó la barbilla.

Nadie me había llamado así Rebecca en años.

Luego se puso de pie.

Conocía esa cara.

Más viejo, sí. Pero lo sabía.

¿”Rebecca”? Él susurró.

Nadie me había llamado así Rebecca en años.

“¿Lo conoces?”

Lily miró entre nosotros.

“¿Lo conoces?”

No pude contestar.

¿Eric?

Lily dio un paso atrás.

“¿Quién es Eric?”

Mis manos empezaron a temblar.

La miré.