En el interior había dos sombreros de recién nacido.
Dos pulseras de hospital.
Y dieciocho años de cartas dirigidas a una hija que no tenía idea de que una vez había tenido una hermana gemela.
Se llamaba Rosie.
Nació once minutos después de Hannah.
Hannah llegó gritando.
Rosie apenas hizo un sonido.
“Ya deja que su hermana hable”, bromeó David kara.
Me reí.
Teníamos veintisiete años, agotados y más felices de lo que sabía que una persona podía ser.
Rosie pesaba seis libras, una onza.
Tenía el pelo oscuro y
