La lluvia golpeaba con tanta fuerza contra el parabrisas que Eleanor Whitmore apenas podía oír a su marido diciéndole que saliera del coche.
Al principio, pensó que la fiebre le había distorsionado las palabras.
Estaba apoyada contra la puerta del pasajero, con un brazo alrededor del estómago, vestida con la sudadera gris extragrande de Garrett sobre un camisón húmedo que le rozaba las piernas.
El reloj del salpicadero marcaba la 1:17 de la madrugada.
Afuera, la carretera de Tennessee se había transformado en una larga franja de cristal negro,
