El día que comprendí que Adrian Cross había recuperado la memoria, yo estaba arrodillada en medio del salón intentando atrapar a nuestros dos hijos.
Leo, de tres años, se había metido debajo del sofá.
Milo, de dos, iba detrás.
Yo tenía siete meses de embarazo, la espalda destrozada y cero dignidad.
—¡Adrian! ¡Ven a ayudarme!
No respondió.
Entonces escuché su voz desde el despacho.
Baja.
Fría.
Completamente distinta a la del hombre que llevaba tres años preparándome té, abrochándome los zapatos porque mi barriga ya no me dejaba agacharme y
