Me toqué la mejilla y vi sangre en mis dedos.
Mi madre se arrastró hacia mí de rodillas.
—Sarah —susurró.
Hacía años que no oía esa versión de mi nombre de boca suya.
No es general.
No, miel.
Sarah.
El nombre que usó cuando yo tenía ocho años y estaba enferma en el sofá.
El nombre que usaba cuando todavía creía que podía poner una mano fría sobre mi frente y arreglar el mundo.
Extendió la mano hacia mí, y luego se detuvo, como si ya no supiera si tenía
