Lo primero que dijo Michael Harris cuando entró en la cocina de mi madre no fue mi nombre.
No fue un hola.
Ni siquiera era una pregunta.
“Deja ese teléfono o te juro que te voy a dejar tirado, farsante.”
Lo dijo con su arma reglamentaria ya en la mano.
Estaba de pie junto a la vieja mesa de desayuno de mi madre, esa con azulejos azules desconchados que se había negado a reemplazar durante años porque decía que la mesa había sobrevivido a más cenas familiares que la mayoría
