la recibió.
Abrió la primera página.
La letra era de niño, grande y chueca.
“Lunes 5: papá dijo que mamá era una muerta de hambre.”
“Miércoles 7: papá hizo llorar a Sofía para que dijera que quería quedarse con él.”
“Domingo 11: mamá salió con el brazo morado.”
“Viernes 16: papá dijo que si hablábamos, nos mandaba lejos.”
Marisol soltó un sollozo que le salió desde lo más hondo.
No era solo dolor.
Era culpa.
Culpa por no haber visto que los silencios de Mateo no eran berrinches.
Eran miedo.
