Mi marido convirtió mi trigésimo cuarto cumpleaños en un castigo público: me ató a una viga del techo y me azotó treinta veces porque derramé vino sobre el vestido de su amante. «Quizás ahora aprendas cuál es tu lugar», se rio él. No dije nada. Una vez que me liberaron, llamé a mis cinco hermanos y les di una sola orden: «Hagan que toda su familia suplique clemencia». Entonces, los portones de la finca se cerraron de golpe…

del matadero.

Los agentes de Leo ni siquiera desenfundaron sus armas. Dos hombres corpulentos la interceptaron sin esfuerzo, la agarraron por su costoso vestido plateado, ahora destrozado, y la arrojaron violentamente al centro del salón de baile. Cayó al suelo, llorando histéricamente, mientras intentaba huir de los hombres.

Las personas que se habían reído de mi dolor, las que me habían tachado de “campesino sin un céntimo”, ahora se arrastraban por el pulido suelo de mármol, ahogándose en una pesadilla de la que no podían despertar.

Me quedé de pie