sonrisa parecía falsa.
Cada conversación, ensayada.
Incluso el momento en que había llorado entre sus brazos parecía contaminado.
—Deberías haberme dado la carta el primer día.
—Lo sé.
—Entonces, ¿por qué no lo hiciste?
Daniel me miró.
—Porque cuando te vi, no eras la viuda de Michael.
Fruncí el ceño.
—Eras simplemente Claire.
Su voz se quebró ligeramente.
—Y me gustaste.
No dije nada.
—Eso no debía ocurrir —continuó—. Vine aquí para entregar un sobre. Luego te reíste cuando atrapé tu sombrero. Discutiste con el camarero porque insistía en que