Había pasado tres semanas seguidas alardeando de que iba a atrapar el bajo más grande que nadie había sacado de ese lago.
Nunca atrapó nada.
Ni un solo pez.
Solíamos burlarnos de él durante años.
Debajo del señuelo había un sobre.
La letra era desconocida, pero la primera frase no.
“Harold”
“Si estás sentado en nuestro banco, lo recordaste”.
Me senté.
La carta era de Tommy.
Lo había escrito sólo siete meses antes.
Él escribió sobre Australia.
Sobre su esposa.
Sus hijos.
Sus nietos.
Escribió sobre la vida que había
