se volvió hacia ellas con un jadeo exagerado.
—Miren qué hermosas están.
—No les hables —espeté.
Su sonrisa se endureció.
—Soy su madre.
—Perdiste ese derecho hace quince años —respondí—. En el momento en que las dejaste congelándose en mi porche.
—Las dejé en un lugar seguro.
—Las dejaste con una bolsa de pañales y una nota escrita en el reverso de un recibo del supermercado.
—Era joven —dijo levantando la barbilla—. Tenía miedo. Pete y yo necesitábamos tiempo para adaptarnos a nuestro matrimonio.
—Tenías veintiséis años.
Sus labios se
