pasado.
—Es fácil decirlo.
—No —respondió—. No lo es. Un niño no olvida que su madre lo abandonó. Pero tú estuviste ahí. Tú eres mi verdadero padre. El único padre que alguna vez necesité.
Aparté la mirada rápidamente.
A los hombres viejos no les gusta llorar en las panaderías.
Condujimos a casa con el pastel sobre el regazo de Noah.
A mitad de la calle principal, miré por el espejo retrovisor.
Había un sedán negro detrás de nosotros.
Ventanas polarizadas.
Lento.
Demasiado constante.
—¿Invitaste a alguien más hoy? —pregunté.
Noah
