con un tono práctico, las manos entrelazadas y esa serena seguridad que muestran las personas mayores cuando creen que la decisión es obvia.
Thomas escuchó cada palabra. Luego me miró a mí, sentada en el sofá con calcetines desparejados y el oso de peluche apretado bajo el brazo.
«Es mi hija», dijo. Ahí terminó la conversación.
Thomas no era mi padre biológico. Pero fue mi padre en todo sentido que realmente importaba. Y si le hubieras preguntado si había alguna diferencia, te habría mirado con el mismo gesto de desagrado
