La lluvia caía con fuerza durante el funeral de mi padrastro. Una hora más tarde, su abogado nos entregó una caja de madera cerrada con llave y llena de cartas; la primera línea de la mía me reveló por qué una de mis hermanas había pasado años huyendo del hombre al que todos llamábamos papá.
La lluvia comenzó justo antes de que bajaran el ataúd de Thomas; fue algo que a él le habría parecido una ligera molestia y, a la vez, algo vagamente gracioso. Era esa clase de hombre.
