estaba pasando. Me dijeron que estaba exagerando. Me dijeron que el hospital podía esperar. Me dijeron que dejara de convertir todo en una emergencia.
Ahora alguien me preguntaba qué necesitaba.
Mi hija seguía pegada a mi pecho, envuelta en la toalla doblada que había agarrado cuando me encontré en el suelo del baño. Sus llantos se habían debilitado hasta convertirse en pequeños sonidos irregulares, y cada vez que se movía, instintivamente la abrazaba con más fuerza.
El paramédico comprobó su respiración y su color de piel, y luego me miró.
“¿
