dulce aroma de los chocolates que le traía todos los martes por la tarde.
La carta no comenzaba con el nombre de su hijo, sino con el mío. Ella escribió que desde la primera tarde que entré a su habitación, reconoció que yo no era el niño que ella había criado. Una madre, explicó, conoce la forma exacta de las manos de su hijo, la cadencia de su voz y la forma específica en que entra a una habitación. Su verdadero hijo se había enfriado, consumido por la riqueza y
