un martes por la tarde no era bueno.
Veinte minutos podrían convertirse en veinticinco.
Quizás más.
Cada minuto era una unidad de miedo.
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Noé tenía cuatro años.
Estaba solo en mi casa con un adulto que, según él, lo había golpeado con un bate de béisbol.
Le dolía el brazo.
El hombre lo había amenazado con golpearlo de nuevo si lloraba.
Y la llamada terminó porque ese mismo hombre se dio cuenta de que Noé estaba hablando con alguien.
La distancia se convirtió en el único factor que importaba.
