Todo lo que ella quería del fin de semana era el silencio.
A los setenta años, Eleanor Bishop había desarrollado algo cercano a una filosofía sobre sus propios deseos. Con el tiempo, se habían vuelto menos, más simples y mucho más honestos, especialmente después de la muerte de Henry. Ya no persiguió invitaciones que no le apelaban genuinamente. Dejó de responder a las llamadas de personas que solo la recordaban cuando necesitaban reparar un dobladillo, una cazuela entregada o un oído paciente para absorber lo que no podían llevar. En
