pregunta tras pregunta.
“¿Cómo era mamá cuando tenía dieciséis años?”
“Terriblemente terco.”
“¿De verdad mamá odiaba las setas?”
“Los odiaba más de lo razonable.”
“¿Podría cantar?”
Me reí.
“Si a ese ruido llamas cantar, entonces sí.”
Amelia se rió tanto que tuvo que secarse las lágrimas.
Y me di cuenta de que cada pregunta que hacía me devolvía algo que pensaba haber perdido para siempre.
Alguien a quien contar historias sobre Claire.
Alguien que realmente quería escuchar cada pequeño recuerdo que llevaba sola durante veintitrés años.
A la mañana siguiente,
