chófer.
Sin Vanessa.
Parecía haber envejecido años desde el aeropuerto.
—Se fue —dijo.
—¿Vanessa?
Asintió.
—Su hija existe. Tiene siete años. Y todo lo que me contó durante años era mentira.
Miró hacia la ventana.
Ethan estaba dentro construyendo un avión de juguete.
Daniel tragó saliva.
—Perdí tres años de la vida de mi hijo por una mujer que regresó conmigo porque necesitaba estabilidad.
—No.
Daniel me miró.
—No los perdiste por Vanessa.
Mi voz permaneció tranquila.
—Los perdiste porque cuando llegó el momento de elegir, tú la elegiste.
Sus
