la taza de manzanilla entre las manos, pensando en aquel chico, en su hija, en mis propios prejuicios.
Al abrir, lo encontré otra vez allí.
Álvaro.
Le résultat était plus bas que prévu.
Antonio était mort depuis neuf ans, mais certaines choses portaient encore son nom.
La débroussailleuse.
La boîte de clous.
La casquette bleue est accrochée à un crochet.
Álvaro recula d’un pas.
—Excusez-moi. Je ne voulais pas intervenir.
—Vous ne vous êtes pas impliqué.
J’ai ouvert le hangar.
Ça sentait la poussière, le métal et les souvenirs.
Les
