dejo los bordes bien.
El chico que estaba junto a mi verja no tendría más de diecinueve años. Llevaba los brazos tatuados, algunas marcas le subían hacia el cuello, una camiseta ancha y gastada, vaqueros viejos y unas zapatillas de trabajo que pedían descanso.
Sujetaba el manillar de un cortacésped antiguo como si fuera lo único que tenía.
Me llamo Isabel Ruiz. Tengo setenta y dos años, fui maestra de primaria durante casi toda mi vida, y vivo sola en un pequeño adosado a las afueras de Valladolid.
Desde que
