y dolorosa de rabia residual, un destello de ansiedad o un dolor sordo y persistente de profunda traición.
Hoy, al mirar el sobre a través de la ventana de la cocina, no es más que una pequeña molestia administrativa. Es correo basura.
No siento una repentina y ardiente oleada de triunfo vengativo. No siento ni una pizca, por mínima que sea, de compasión por la mujer destrozada que se pudre en una celda de hormigón.
Siento un vacío absoluto, vasto y hermoso. El vínculo emocional que me unía a su
