Vicente.
Hasta una tarde de octubre.
Estaba limpiando una repisa detrás de su escritorio cuando un viejo libro se deslizó.
Detrás había una fotografía.
La recogí.
Y sentí que el aire desaparecía de la habitación.
Vicente aparecía mucho más joven frente a una construcción.
Tenía un brazo alrededor de otro hombre.
Un trabajador con casco azul.
Mi esposo.
Diego.
El hombre al que había enterrado 2 años antes.
Me quedé mirando la fotografía mientras las manos comenzaban a temblarme.
Entonces escuché detrás de mí:
—Sofía.
Me giré.
Vicente estaba en
