detuvieron.
Rebecca me miraba fijamente.
Ninguna de las dos decía nada.
Por fin, ella dijo:
—No sé cómo se supone que debo llamarte.
Se me llenaron los ojos de lágrimas.
—No tienes que llamarme de ninguna manera.
Ella apartó la mirada.
—Pensé que serías diferente.
—¿Diferente en qué sentido?
—Yo tampoco lo sé.
Aquello casi le sacó una sonrisa.
Casi.
Luego volvió a mirarme.
—¿De verdad pensaste que había muerto?
—Sí.
—¿Durante todos esos años?
—Todos los días, durante treinta y seis años.
—Pasé la mayor parte de mi vida
