pensando que no me querías.
—Sí te quería.
—Tenías diecisiete años.
—Seguía siendo tu madre.
Rebecca se secó la mejilla.
—Michael me contó que tus padres organizaron todo.
—Yo no lo sabía.
—Ahora ya lo sé.
¿Quién la había criado?
¿Había sido feliz?
¿Cuál fue su primera palabra?
¿Le gustaba la escuela?
¿Quién la cuidaba cuando estaba enferma?
¿Quién le enseñó a conducir?
¿Quién la acompañó durante sus desamores?
Pero esas preguntas pertenecían a treinta y seis años que yo no podía recuperar en una habitación de hospital.
—¿Cómo te
