a mí.
Michael lo hizo.
Tenía los ojos húmedos.
Me quedé mirándolo fijamente.
—Acabas de decir que no es tuya.
—No lo es.
—Entonces, ¿de quién es hija?
Michael tragó saliva.
—De Rebecca.
El nombre no significaba nada para mí.
—¿Quién es Rebecca?
Entonces respondió David.
—Tu hija.
Me eché a reír.
Fue un sonido breve, de pura incredulidad.
—¿Mi qué?
—Carol…
—No tengo ninguna hija.
Michael se puso en cuclillas frente a mí.
—Tengo tres hijos varones.
—Lo sé.
—Mi hija murió.
Nadie habló.
Algo frío me recorrió el
