pecho.
Miré de Michael a David.
—Mi hija murió.
El rostro de Michael se desencajó.
La habitación pareció inclinarse.
Me aferré a los reposabrazos de la silla.
—No.
—Es verdad.
—Ni se te ocurra.
—No te mentiría sobre esto.
Me volví hacia David.
Él no podía sostenerme la mirada.
—Lo sabías.
—Carol, por favor.
—¿Desde hace cuánto?
No respondió.
—¿Desde hace cuánto lo sabes?
—Casi cuatro meses. Me levanté tan rápido que la silla chirrió al deslizarse hacia atrás.
—¿Cuatro meses?
—¿Tú también lo sabías?
Él asintió.
—Más tiempo que
