que Wendell esperaba, tal vez de unos treinta y pocos años, pero la enfermedad le había arrebatado la juventud del rostro. Una mano se aferraba al marco de la puerta. La otra se presionaba contra su pecho. Vestía una bata amarilla descolorida y miraba la camioneta como si fuera una nube de tormenta que se acercaba a su casa.
Jaylen salió rápidamente.
—Mamá, no pasa nada —gritó—. Se le averió el coche. Ya lo arreglé.
La mirada de la mujer se desplazó de Jaylen a Wendell.
