a la preparatoria, las burlas se volvieron más discretas, pero más crueles.
Ya no me gritaban “niño basura”.
Ahora alejaban sus sillas unos centímetros.
Hacían sonidos de asco.
Se enviaban fotos del camión de basura y luego me miraban riéndose.
Podría haber hablado con un consejero.
Pero eso habría significado que llamaran a casa.
Y mamá lo descubriría.
Así que seguí tragándomelo todo y me concentré en las calificaciones.
Entonces apareció el señor Anderson.
Era mi profesor de matemáticas en undécimo grado.
Cabello desordenado.
Corbata floja.
Y una taza de
