pie, apretando el pesado álbum contra mi pecho como un escudo. Miré a Eleanor, cuya cara era una máscara de disgusto aristocrático.
—Tienes razón, Eleanor —le susurré—, mi voz lleva claramente el aire húmedo. No tengo nada.
Le di la espalda a la fachada masiva e imponente de la finca de Washington. No miré hacia atrás y por el largo y sinuoso camino de entrada bajo la lluvia, dejando mi ropa arruinada en el barro, sin dejar que vieran mi última lágrima solitaria.
El falso real parece
Han pasado seis
